La tinta que se desliza de la pluma sobre el papel

en la carta que quiero enviarte , se emborrona,
se seca, se cuartea . El tajo se agrieta , 

las palabras van perdiendo su congruencia . 

Solo la fecha es la que destaca , pero ya ha vencido
la impronta de su instante .
Y sin embargo , guardo el pliego inacabado
para mañana , llorar o reír sobre él , o rasgarlo
en mil pedazos .
Mandaré a su destino el sobre vacío

Olga Maria Sain
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